Степь, да степь кругом, вольная земля,
Знойным ветерком дует на поля.
В выси голубой коршуны кружат,
А передо мной три пути лежат.

И куда идти - вбок ли, напрямик?
Вижу – на пути с посохом старик.
Эй, кричу, скажи, дай мне свой совет,
Путь мне подскажи, а старик в ответ:

- Не спеши, сынок, сразу в колею,
Ты из трех дорог выбери свою.
Думай, выбирай: первый путь простой -
Он приводит в рай в клетке золотой.

Будешь сладко пить, вволю есть да спать,
Жить да не тужить, и проблем не знать,
Ежели с руки цепь ты не сорвешь,
Если от тоски в клетке не умрешь.

А пойдешь вперед - путь лежит второй,
Там свобода ждет да простор степной.
С дерева сорвешь ты запретный плод,
В лёгкие вдохнешь воздуха свобод.

Только не забудь, что коварен Бог -
Приведет тот путь в гибельный острог.
И заплатишь ты скользкою петлёй
За свои мечты быть самим собой.

Есть и третий путь, продолжал старик,
Там - болота муть да вороний крик.
Тишь да благодать на таком пути -
Горя не узнать, счастья не найти.

Будешь пить вино, во хмелю дуреть,
Будет всё равно - жить иль умереть.
Вот и весь рассказ, и пропал старик,
Все дороги враз обратив в тупик.

Запад ли, восток, север или юг?
Клетка ли, острог - заколдован круг.
И стою так, а в выси голубой
Горе да Тоска вьются надо мной.

1990 - 1991 г.